Персональная выставка стихов.

Поэта Андрея Макаревича. Зал №5.      
Переход в Залы: №1; №2; №3; №4; №6.       

         
И я хочу, чтоб на время забыли мы
Деловые полезные навыки,
Наши руки освободили бы,
Чтоб попробовать взяться за руки.
  Все вехи наши - на крови и нервах.
Не дай нам, Бог, хоть раз забыть о них,
Но мы все часто прославляем первых,
Не ведая, что славим лишь вторых.
  Если в городе твоем - снег,
Если меркнет за окном свет,
Если время прервало бег
И надежды на апрель нет.
         
Как вам не стыдно! Уберите лапы!
Не смейте лгать и верить тем, кто лгал,
А тихо встаньте и снимите шляпы
Пред тем, кто вас сегодня развлекал.
  Карты вечно тасуются,
И в какой-нибудь раз
В мире все образуется,
Но, наверное, без нас...
  Ежели веру в чудо у них убили,
Ежели было худо и не любили,
Ежели даже кто-то холит и нежит,
Так это только тот, кто потом зарежет.
         
Мой приятель-художник прожил на земле мало лет,
Он работал, как Бог, он творил чудеса на удачу.
И солгать он не мог, - в этом был его главный секрет, -
Он умел только то, во что верил. А как же иначе?
  Нас еще не согнули годы,
Мы бесстрашно глядим вперед.
Только даже прогноз погоды
Нам все чаще и чаще врет.
  Не маячит надежда мне,
То мелькнет, то куда-то денется.
И в загадочной этой стране
Ничего никогда не изменится.
         
Ночью нам дарован покой,
А днем, на беду, не спится...
И люди проходят бескрайней рекой,
Как флаги, несут свои лица.
  От суеты два шага до тоски.
И, видит Бог, я выдержать не смог,
И сам себя сослал на Соловки
На небольшой, но ощутимый срок.
  Кто козыри купит - победа в руках,
А кто не купил – пусть пасует.
Большая братва заседает в верхах,
Помельче братва голосует.
         
А жизнь полна вокзалами, номерами бедными,
И лицо усталое и без грима бледное.
И в полночном поезде плакать так захочется
От своей бездомности и от одиночества.
  Сегодня, увы, я не буду таким, как вчера, -
К чему повторять все то, что вчера было спето?
Я буду один, и я буду бродить до утра,
Опять провожать уходящее лето.
  Только с каждой весной
Все острей ощущенье финала,
Этой маленькой пьесы,
Что придумана явно не мной.
         
Только что ж теперь плакаться
И просить о прощении?
В край, куда он отправился,
Едут без возвращения.
  Такое вы видали? Ох, едва ли...
Стою, не чую под собой земли, -
Меня вчера верблюдом обозвали
И выводы под это подвели.
  Нас мотает от края до края,
По краям расположены двери,
На последней написано:"Знаю",
А на первой написано:"Верю".
         
Коль рождены на севере,
- Здесь нам и доживать.
Будем то, что посеяли
Сами и пожинать.
  Среди всего, что в нас переплелось,
Порой самодовольство нами правит.
"Казаться или быть?" - вот в чем вопрос,
Который время человеку ставит.
  Я с детских лет не в силах разобраться
И часто спорю, вплоть до кулаков, -
За что у нас так любят иностранцев,
В особенности, классовых врагов?
         
Я смысл этой жизни вижу в том,
Чтоб не жалея ни души, ни тела,
Идти вперед, любить и делать дело,
Себя не оставляя на потом.
  Я хотел посадить сто деревьев
В пустынном краю.
Я пришел в этот край,
Только ветер унес семена...
  И я хотел уйти, куда попало,
Закрыть свой дом и не найти ключа.
Но верил я - не все еще пропало
Пока не меркнет свет, пока горит свеча.

Зал №5.   Переход в Залы: №1; №2; №3; №4; №6.       

Письмо в редакцию.  

Наверх.